tag:blogger.com,1999:blog-49439977726623914132012-01-28T21:49:58.252+01:00JARDIN D'OMBRESLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.comBlogger5931100tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-30926449521429243072012-01-28T08:00:00.002+01:002012-01-28T08:00:01.770+01:00S'il est vrai...S'il est vrai que, dans chaque mot, un mot tremble de naître, regarde, écoute, dans le mot seuil se débattre le mot seul.
Edmond Jabès
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-89174969554937279772012-01-27T08:37:00.000+01:002012-01-27T08:37:09.710+01:00DélireDans l'étrangeté du jour
le délire des mots
sans penser
à rien
image venue de "L'oiseau philosophe" : Duhême dessine Deleuze ( Seuil 1997)Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-63552395731366276932012-01-26T08:00:00.001+01:002012-01-26T08:00:00.708+01:00Dans une flaqueDans une flaque, c'est l'étrange qui se vérifie: la chute des nuages, le délire des arbres, l'heure imprévisible du temps. On perd le sens, l'énigme du jour reste intacte. L'espérance peut brunir, on tourne autour de soi. On ricoche de je en on et de on en soi (toi). Cela s'ouvre, cela se perd dans le milieu mais une mer s'étale en trois gouttes d'eau. On pousse un peu la barque et l'on vogue Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-45928201684558914222012-01-25T08:00:00.004+01:002012-01-25T08:00:05.837+01:00Ciels de BergouniouxIl pleut du ciel sombre et il fait doux.
Le ciel a commencé à se décolorer à sept heures vingt puis il s'est teinté de rose.
Il pleut et le merle chante dans la nuit du matin.
Il a gelé. Il y a du brouillard, mais infusé, déjà,de la pâle clarté du jour naissant.
Le temps est couvert et frais mais il y a eu, à l'aube, un instant de grâce. Le ciel était limpide lorsque j'ai quitté la maison. Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-23607721658866278542012-01-24T08:00:00.003+01:002012-01-24T08:00:06.282+01:00à pieds joints
désherber les ombres
et farder les flaques
de ciel
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-86563056532774151802012-01-23T08:00:00.001+01:002012-01-23T08:00:04.454+01:00Des nuitsDes nuits à désherber les ombres, tiges pointues prêtes à rompre sur les sentiers battus et rebattus du passé. Des jours à délivrer les couleurs, farder les mots, maquiller la glèbe en parterre fleuri. Un diptyque d'entraves entre le cloître en ruine et les étendues saturées de ciel. S'insinuer dans la faille laissée au crépuscule du matin et, en frappant des mains, sauter à pieds joints dans Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-32666024153963963062012-01-21T08:00:00.004+01:002012-01-21T08:00:00.879+01:00à la recherche...Je trouve très raisonnable la croyance celtique que les âmes de ceux que nous avons perdus sont captives dans quelque être inférieur, dans une bête, un végétal, une chose inanimée, perdues en effet pour nous jusqu'au jour , qui pour beaucoup ne vient jamais, où nous nous trouvons passer près de l'arbre, entrer en possession de l'objet qui est leur prison. Alors elles tressaillent, nous appellent,Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-48780840310195635252012-01-20T08:34:00.000+01:002012-01-20T08:34:32.855+01:00l'envers
dans la trouée du temps perduon bégaye égaré Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-84878149550716720912012-01-19T09:11:00.000+01:002012-01-19T09:11:22.514+01:00Le guéLe gué entre nuit et jour, de guède mordoré, le gué sans y penser, que l'on passe sans appeler. Plus tard, dans le matin, débordé, égaré, on bégaye le chemin, on se cogne, on se heurte à l'envers du temps. On cherche une trouée où effriter ses doigts et les mots saigneraient, des phrases sécheraient sous le vent au soleil. Au gré d'un souffle, essouché et perdu, on s'échoue à la tombée des nuits.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-20040553558162605012012-01-18T09:03:00.000+01:002012-01-18T09:03:30.932+01:00Empêtré, un peuLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-77680127477552715982012-01-17T08:55:00.000+01:002012-01-17T08:55:02.652+01:00Absencesans rime ni raisonun trèfle à quatre feuilless'est échappé des pages le perdu se retrouve un peu de ton sourire a fleuri sur mes lèvres c'est doncque le buvard du tempsn'a pas tout absorbé pluie de souvenirs comme perles retrouvées Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-41844684285075450442012-01-16T08:00:00.002+01:002012-01-16T08:00:00.505+01:00Les couleursLes couleurs de la mémoire sur la peau du chemin, en un instantané, une flèche en plein ventre où explose le désarroi. Soudain au bord d'un précipice quand se déroule de droite à gauche la lecture d'un passé qui ricoche ainsi de plus en plus loin. Les yeux brûlés s'épanchent ou achoppent sur un cairn érigé là qui bloque le passage. Alors, dire, toujours le même verbe qui impose sa loi, puis Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-55781139785369338082012-01-13T08:00:00.001+01:002012-01-13T08:40:48.838+01:00Comme une langue au palais
Le berger n'est pas celui qui envoie à la pâture mais celui qui sort devant le troupeau et le fait aller où lui va. Il sait choisir les directions, il avance sur la terre selon les instructions du ciel: que ce soit des étoiles et des lunes, comme il leur arrive à tous, ou que ce soit une colonne de feu la nuit et un tapis de nuages le jour, comme c'est arrivé à Moïse et à personne d'autre. Le Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-68605111880755046652012-01-12T08:36:00.002+01:002012-01-12T08:38:38.246+01:00EnvieEnvie de paysages béants du commencement, du tohu-bohu initial quand tout se crée par la parole et que se séparent les matières et se régule le temps. Dire, faire, créer, poser, séparer, rassembler, nommer, regarder: tels sont les verbes de la création. Avec la fresque des ciels à décrypter et l'horizon à repousser. La parole recoud l'écart entre ciel et terre où l'on se dresse en inventant les Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-61617260449301398492012-01-11T08:00:00.002+01:002012-01-11T22:06:49.065+01:00Carnet de notesVe 28.9.2001
Levé à quatre heures et demie. Je quitte la maison à six heures, sous la nuit profonde. La voie express rive droite est déserte et le XVI è arrondissement dort encore. C'est seulement rue, du Ramelagh que je trouve une place libre. Le ciel se décolore à peine, par-dessus les toits. Je vais chercher des cigarettes à la brasserie qui se trouve au bas de la rue Raynouard. Les garçons Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-30232425585001326952012-01-10T08:00:00.001+01:002012-01-10T08:00:10.547+01:00RubansPassementé de bleule jour se déplisseet les songes se faufilent
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-10848932897474720522012-01-09T08:00:00.001+01:002012-01-09T08:00:03.141+01:00EnfinEnfin, bien sûr, il faudrait y songer à mettre un point final à ces bouts de ficelle qui, à force de passementerie, ont l'art de froncer et même, avec le point arrière de tourner un peu en rond jusqu'à se faire des nœuds. Mais l'étoffe du jour, enrubannée de velours, se déplisse et flamboie à nouveau de ses rouges et ses bleus dans lesquels peut se faufiler l'envie.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-2972080167400752962012-01-07T09:58:00.000+01:002012-01-07T09:58:04.016+01:00Tu retournes...Tu retournes à la prairie de l'écriture car tu ignores où le poème veut aller.
Il est très tôt, les bois sont encor dans la brume quand tu arrives au bord du pré
Il est tout couvert de rosée, il étincelle, il brille avec simplicité.
Le pré ressemble à ton oreille, à cette étoile dans la nuit. Il est ouvert , il est fermé
Il est comme un bouquet, comme un brouillon du ciel où la lumière attend, Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-8825165556073118522012-01-06T08:00:00.001+01:002012-01-06T08:00:07.691+01:00Immensité
L'immensité tressaille ici ou làune étincelle éclot
(Reproduction d'une toile de Caspar David Friedrich " Le moine au bord de la mer") Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-31857269326261672672012-01-05T08:30:00.000+01:002012-01-05T08:30:30.432+01:00CommencerCommencer une année, un jour, un livre, c'est toujours poser le regard dans l'espoir de saisir une émotion, faire éclore le caché qui ne demande qu'à être dévoilé, enlacer l'immensité. Espérer que l'étincelle qui tressaille ici ou là, dans l'ombre ou sous les mots, entre les rides d'un visage ou dans la flaque d'eau le nuage , embrase nos sens. Au-delà des voiles et des paupières, voir enfin.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-3710910796580113542012-01-04T08:00:00.002+01:002012-01-04T08:00:09.778+01:00Sur la table inventée Tu vois où je suis
derrière le chardon
avec le bois la pierre
avec presque rien
j'habite ici les lointains de ma langue
avec les mots du dehors
Thierry Metz "Sur la table inventée" (Editions Jacques Brémond)Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-39314716523978078522012-01-03T08:00:00.002+01:002012-01-03T08:00:01.079+01:00Songe
creuse
l'aube
sous les voiles
les anges tissent
le ventLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-40664876280089095822012-01-02T08:50:00.000+01:002012-01-02T08:50:30.326+01:00Une passerelleUne passerelle de mots, au-dessus du temps qui se creuse, en un léger balancement frôlerait les anges et le songe de qui pousse les volets sur l'aube tant rêvée. Cette écharpe tissée, un poème peut-être, portée par le vent, franchirait l'impossible, adoucirait les bleus de l'âme, accosterait sur l'autre versant, là où, sous un voile d'ombre, tout peut (re)commencer.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-80962794785302014322011-12-31T08:00:00.007+01:002011-12-31T08:00:03.394+01:00Da pacem Domine
Da pacem Domine (Arvo Pärt)
BONNE ANNÉE
à vous tous qui prenez le temps de vous arrêter ici, laissez un petit mot (ou non), puis repartez vers d'autres horizons. Que 2012 nous donne toujours plus de paix!Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-13913982955259705582011-12-30T08:00:00.002+01:002011-12-30T08:00:03.770+01:00Vitrail
Dans les plis
de la pierre
polyphonie
de l'invisible Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-73364374520514959412011-12-29T09:20:00.001+01:002011-12-29T11:03:38.133+01:00FaceFace au ciel le tamis du vitrail où se croisent la lumière, la couleur et le secret. L'œil en quête d'invisible, l'œil démesuré, l'œil oblique décrypte cette myriade de plis. Au seuil d'un morceau d'inattendu, il en-visage la polyphonie du silence dans cette rencontre entre terre et ciel. Miroir de lumière où cheminer comme en un paysage taillé dans la pierre avec les pics et les creux, les colsLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-44370280784994515182011-12-28T08:00:00.001+01:002011-12-28T08:00:02.854+01:00Cuisine Persuadé de cela depuis longtemps : écrire est enraciné profond en vivre, à condition de ne pas réduire vivre à des événements administratifs ou à une histoire des affects. Il y a aussi une vie de lecteur par exemple, ou une vie manuelle, des apprentissages divers… Toute une histoire du corps, des sensations, aussi.Écrire mobilise tout l’être à un moment précis ; toute la Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-90355495405580130362011-12-27T09:10:00.000+01:002011-12-27T09:10:35.356+01:00SecretSur la frange
d'un crépuscule
l'écho d'un souffle
surprend
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-19094372869667621832011-12-26T09:55:00.000+01:002011-12-26T09:55:33.485+01:00Le regardLe regard se voile dans les crépuscules d'hiver mais surprend les secrets, respire les souffles qui palpitent entre les êtres, sombre ou bien renaît en une cascade d'échos. Il glisse entre les abimes puis remonte à sa source et se pose terrassé sur la frange de la nuit. A un moment ou à un autre, lorsque le souffle se fait plus fort, il se tient en face à face.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-44860647288798282032011-12-24T09:03:00.000+01:002011-12-24T09:03:43.716+01:00Douces penséesLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-27259772799520067162011-12-23T08:00:00.001+01:002011-12-23T08:00:00.679+01:00étrangecheminement de papierétrange soufflequi ne cesse
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-31187863554644185402011-12-22T08:56:00.000+01:002011-12-22T08:56:31.030+01:00ApprivoiserApprivoiser la vie reçue est un cheminement long et tortueux. On chiffonne souvent, comme bateaux de papier, ces jours sans bleu qui défilent étranges et étrangers. Le souffle régulier, ce qui ne cesse de battre en soi, il nous faut, un jour ou l'autre le voir avec la lumière du bord des yeux et recevoir simplement ce qui traverse. Dans le brouillard du petit matin, il y a des noyaux de lumière,Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-28236255368884099932011-12-21T08:00:00.002+01:002011-12-21T08:00:10.034+01:00La lucarne ovale
Dans quelques coins du grenier j'ai trouvédes ombres vivantes qui remuent.
Pierre Reverdy "La lucarne ovale"Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-19897343330807911192011-12-20T08:00:00.001+01:002011-12-20T08:00:06.806+01:00Danse
Dans le repli des voix survivent les anges a mezzo voce Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-4512325489798738332011-12-19T08:49:00.000+01:002011-12-19T08:49:42.046+01:00Sur le blanc de la pageSur le blanc de la page se conjuguent les langues, ces voix d'entre-deux qui, recto-verso, donnent aux mots un surcroît de survie. Quelque chose se lève parfois qui fait trembler ce coin de terre où la pensée se faille et s'engouffre le ciel. Une embrasure où les mots écartelés d'azur forcent le passage à mezzo voce. Dans le repli des lignes, où se cousent les lambeaux de soi, dansent les anges Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-74556660925165749682011-12-17T08:00:00.000+01:002011-12-17T08:00:00.345+01:00Le mouvement de l'écriturePeut-être pourrait-on dire que ce qui reste à écrire d'un livre se présente dans l'esprit à la manière d'un paysage que la brume cache encore, tout en le laissant pressentir. C'est l'écriture qui va dissiper cette brume. Mais si c'est là son pouvoir principal, elle a aussi quelquefois - plus d'une fois - celui de changer plus ou moins le paysage qu'elle découvre. Je cherche à cerner de plus près Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-23659554939520681422011-12-16T08:54:00.000+01:002011-12-16T08:54:18.426+01:00au plus juste
dans les veines
d'une lumière vacillante
un voile de silenceLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-57281296972979859072011-12-15T09:07:00.000+01:002011-12-15T09:07:35.677+01:00CachéCaché, dissimulé, enfermé, enfoui, serré,déguisé, camouflé, planqué, niché, masqué, voilé, celé, renfermé, enterré...les mots ne manquent pas pour taire ce qui reste tapi dans les veines sombres de l'arrière-plan. Ecrire avec une bougie, une lumière de rien, une flamme vacillante qui force le regard. Rester au ras du sol, au plus juste. Et encore après, trier et jeter. Ne garder que quelques motsLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-87526775311922602362011-12-14T08:00:00.001+01:002011-12-14T08:00:14.171+01:00LangueEn attendant cela, le juste mot, la phrase exacte,je vis tout seul dans une maison de mots, une demeuredont les murs sont montés de mots, desmots de ma langue d’avant, des mots de ma languede ce jour, je vis dans une maison dont je ne connaispas toutes les pièces, au point même quej’ignore si je pourrais avant la dernière heure lesexplorer chacune, je marche entre ces murs, jevaque dedans ces Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-29397667479855502502011-12-13T09:12:00.000+01:002011-12-13T09:12:51.080+01:00lumières
lumières projetées
qui bougent dans les mots
mais on ne sait rienLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-60278829985368751382011-12-12T09:03:00.000+01:002011-12-12T09:03:24.361+01:00S'égarerS'égarer dans le ciel des mots, sous l'ombre protectrice d'un tapis de nuages. De l'au-delà, on ne sait rien, mais de l'ombre projetée le poème fait son miel, s'enlace des voiles de brume et glisse vers l'essentiel, ce bleu qui bouge, cette lumière quelque part entre regard et mémoire, cet ailleurs toujours et encore, caché.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-5312654518967169722011-12-10T08:00:00.001+01:002011-12-10T08:00:07.045+01:00Cambouis 2
La langue est inerte. Mon travail est de l’électrifier, de produire des champs de forces, à l’intérieur. Ce n’est pas la pensée qui bouge la langue, c’est la vie. Le poème est ce contact premier entre exister et parler, entre émotion et langage. La pensée ne peut naître que lorsqu’il n’y a plus d’émotion : elle n’est pas poésie.
Antoine Emaz "Cambouis"Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-44852144585218959562011-12-09T08:00:00.002+01:002011-12-09T08:00:11.485+01:00dénouée
la brume du doute
danse
dénouée
jusqu'à l'ailleursLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-71933732598455339922011-12-08T08:00:00.002+01:002011-12-08T08:45:26.506+01:00Dans les yeuxDans les yeux de myope, c'est Turner et Monet qui ressentent le jour. Esquisse floue d'un ailleurs qui doucement s'enride, s'absente sous les ombres, se difforme jusqu'à sembler danser. Corps d'ange dénoué au froissement de rêves, éclaboussés de bleu. Cela clignote au cœur des brins de brume, cela tremble aussi au bord de l'invisible, cela poudroie sur les lisières. Sans doute, est-ce un peu Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-49820526745771236512011-12-07T08:42:00.000+01:002011-12-07T08:42:25.455+01:00CambouisDans l'ombre, il y a beaucoup de morts avec ou sans noms, et pas mal de vivants perdus de vue. Ce qui remonte là, et noircit, c'est le sang de la mémoire, non pas celui d'un souvenir précis, même s'il en est d'obsessionnels, mais une sorte, oui, de lie de tête.
Antoine Emaz " Cambouis" Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-25028217800581727802011-12-06T08:55:00.000+01:002011-12-06T08:55:21.632+01:00entre les rivesentre les rives
de langue et de silence
s'écoulent
les cendres de la mélancolie
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-64425214801865699862011-12-05T09:23:00.000+01:002011-12-05T09:23:36.331+01:00Sur le bout de la langueSur le bout de la langue, çà grouille,çà reste terré à l'intérieur, coincé entre deux rives, collés sur le palais des jours, mais çà ne franchit plus la barrière des lèvres. Échardes de mots qui ne s'écoulent plus dans le flux d'une langue, se consumant sans avoir donné de lumière. Mélancolie barbouillée de cendres quand la parole s'égare, s'amenuise puis s'interrompt. Des phrases de silence Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-43086708602273706732011-12-03T09:01:00.001+01:002011-12-03T09:01:41.364+01:00Ici en deux le mot - aujourd'hui un mot,
il a fallu que je revienne l'habiter.
André Du Bouchet " Ici en deux" ( Poésie Gallimard novembre 2011)Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-16640021910581960152011-12-02T08:00:00.003+01:002011-12-02T10:07:32.748+01:00mémoire(Bleu ce bout de monde qui brûle dans les interstices, tremble au bord de la mémoire et crible l'alphabet d'une broderie feutrée. Il croît et décroît au gré de nos errances et tisse la main courante quand le vide se rapproche. S'il s'estompe parfois, terré sous la noirceur des jours, il réapparait toujours comme un nom sur le bout de la langue.)
terré
dans les interstices
de la Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-34377388535659262142011-12-01T08:00:00.001+01:002011-12-01T08:00:11.381+01:00BleuBleu ce bout de monde qui brûle dans les interstices, tremble au bord de la mémoire et crible l'alphabet d'une broderie feutrée. Il croît et décroît au gré de nos errances et tisse la main courante quand le vide se rapproche. S'il s'estompe parfois, terré sous la noirceur des jours, il réapparait toujours comme un nom sur le bout de la langue.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-73288368483657107982011-11-30T08:00:00.002+01:002011-11-30T08:00:05.517+01:00Le regard bleuConvalescence du bleu après l'averse...
Le ciel se recolore. Les arbres s'égouttent et le pavé boit. La ville aussi essaie des phrases. Rires mouillés et pluie de pieds nus. On dirait que le paysage est tout éclaboussé de croyance. On voudrait jardiner ce bleu, puis le recueillir avec des gestes lents dans un tablier de toile ou une corbeille d'osier. Disposer le ciel en bouquets, égrener ses Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-80318582888112676602011-11-29T08:00:00.001+01:002011-12-02T10:08:02.884+01:00deboutjusqu'à
l'extrémité
se tenir debout
le regard plissé
entre l'obscur
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-34066084749052827402011-11-28T08:00:00.005+01:002011-11-28T09:52:58.644+01:00Des poèmesDes poèmes passerelles entre les fragments d'air, les souffles des extrémités et les langues de terre. Ils ajourent les blancs et incendient les bleus. Ils se marchent sur les toits à l'écoute des mots, en battement de cœur. Ils creusent le silence et l'obscur, traçant la route où se tenir debout. Ils sont langue à la langue et les yeux du regard. Ils plissent l'horizon jusqu'à l'arche du bleu.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-32898988642545647062011-11-26T08:00:00.002+01:002011-11-26T08:00:04.032+01:00l'eau des songesJe suis allée chercher l'eau des songes, quelque part entre ombre et lumière, dans un lieu de solitude intense où la tendresse du silence se déploie sur les épaules basses. Le vent est resté suspendu aux branches hautes, et mes pas , longeant le ruisseau, m'ont guidée là où tout recommence. Cascades d'éclats, frétillements d'ailes, froissements de feuillages et, soudain les noces de la Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-75490725277998065542011-11-25T08:00:00.002+01:002011-12-02T10:08:29.102+01:00peu
des doigts de peusur la terre à serrerLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-306612231647040382011-11-24T08:00:00.003+01:002011-11-24T13:53:45.756+01:00La peauLa peau, ce qu'il reste quand la mort est passée. Quand seul le corps posé là sur le lit. Entre peu et rien. On reste au ras des peaux, dans un passé présent d'une vie qui ne se conjugue plus. L'épaisseur du moment pèse sur le front. On rêve d'une main à serrer encore ; il n'y a que des doigts à piocher la terre des poèmes.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-85273672962398323382011-11-23T08:00:00.001+01:002011-11-23T08:00:07.849+01:00peau d'unce qu’il dira : enlève : enlève enlève ta peauentre ses doigts un objet crosse de son flingueet dans son flingue une balle à base de petits ossans dire que l’arme il l’a montée lui-mêmequ’il est comme qui dirait un artisan du crimeil répétera ces mots ces seuls : enlève ta peaule décor une plage et des barils en fonte avecen dessous tout le sable mordu par lesLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-41824639161629170842011-11-22T08:00:00.002+01:002011-12-02T10:08:49.012+01:00petits airs
petits airs
de bleu
entre songe et soiLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-26762440362484860772011-11-21T08:00:00.001+01:002011-11-21T08:00:09.381+01:00A l'intérieur de soiA l'intérieur de soi palpite un parterre de bleu où croissent les mousses des songes, les herbes folles entre deux bouts de rien, et , même si c'est petit, les cris d'air sous les ombres affamées. Ça grumelle sous le sec, des cairns s'amassent et pointent d'où remontent les voix. Et les mots blessés frappent à la peau.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-5652988820842963252011-11-19T08:00:00.001+01:002011-11-19T08:00:04.697+01:00Puisqu'il est ce silenceOn l'entend. Il parle. Dans le silence. Puisqu'il est ce silence. Sans lèvres, il parle. C'est comme un bruit d'eau, un courant sous les mots. Qu'il dise critique, corps arbre, rythme, poème, c'est le même mouvement toujours qui les emporte, le même vent - air ou eau, c'est pareil. Et c'est ce qui, avec lui, emporte vers ce qu'on ne voit pas mais qu'on entend partout. Et qu'on répète sans savoirLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-14374206173091973342011-11-18T08:00:00.001+01:002011-12-02T10:09:12.342+01:00froisser
froisser le bleuentre les ombreset le jour remueLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-46111033856244524912011-11-17T08:00:00.000+01:002011-11-17T08:00:07.479+01:00Une fenêtre ouverteUne fenêtre ouverte ou un livre, c'est égal. Une dérive immobile emporte entre ombres et voix, écume et frémissement, bleu et noir. La force est là dans le bégaiement du silence. On froisse le regard et l'impossible se trace. Sans bouger. On voit le jour caché dans le cyprès et l'ombre entre les mots. On dit bonjour au geai et adieu aux grisailles. On pénètre alors dans ces terres de famine, et Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-36283626801232996522011-11-16T08:00:00.004+01:002011-12-02T10:09:37.783+01:00derrière
derrière la fenêtre les lèvres traversentles pages de l'attenteLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-87821411910490662011-11-15T08:00:00.001+01:002011-11-15T08:00:07.175+01:00Souvenirs de ParisLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-74842956438384649442011-11-11T08:00:00.002+01:002011-11-11T08:00:08.056+01:00Tard dans la nuit
La couleur que décompose la nuit
La table où ils se sont assis
Le verre en cheminée
La lampe est un coeur qui se vide
C'est une autre année
Une nouvelle ride
Y aviez-vous déjà pensé
La fenêtre déverse un carré bleu
La porte est plus intime
Une séparation
Le remords et le crime
Adieu je tombe
Dans l'angle doux des bras qui Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-34827103156444491382011-11-10T08:00:00.001+01:002011-11-10T08:00:02.805+01:00Le sillon des motsLe sillon des mots boursoufle çà et là dans l'attente et le désir de regards. Ceux qui jouent à lire, comme d'autres jouent à vivre, enjambent les blocs de terre et traversent en aveugle les pages ensemencées. D'autres guettent derrière chaque motte grumeleuse, la réponse à la question qui assèche leurs lèvres. Ceux là, au-delà des brumes et des brouillards, dénichent la petite fleur, riche de Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-85021437245021756582011-11-09T08:00:00.001+01:002011-11-09T08:00:10.463+01:00sur le seuil
sur le seuil
le plain-chant s'élève
une sorte d'aubeLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-66532180018392354072011-11-08T08:00:00.004+01:002011-12-02T10:10:42.404+01:00confusion
confusion de jour et nuit les voix perdues serpententsur la nappe de bronzeLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-12042232446289687622011-11-07T08:00:00.000+01:002011-11-07T08:00:04.761+01:00SilenceSilence, pas celui d'une géologie nocturne, mais celui des jours, qui serpente entre les lignes et sème quelques pépites d'ombre au creux des phrases déchiquetées. Le silence, l'intense silence, derrière sa frondaison de peurs et de confusion, glisse au doigt l'anneau des voix perdues, sous une lumière de bronze. Et là, tout près, sur la nappe dorée, s'emblave le sillon des mots.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-37208929347386150152011-11-05T08:00:00.001+01:002011-11-05T08:00:01.093+01:00Un amour de frère
Un livre aussi est une forme de conversation permanente, il est aléatoire, il dépend des saisons,des langues, de l'heure à laquelle il a été écrit, de l'âge qu'on a quand on le lit ou qu'on le bâtit, s'il y avait du soleil, si on était amoureux, si la fenêtre était ouverte et que la respiration des passants semblait venir jusqu'à nous, si on avait envie d'être seul ou au contraire si on avait Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-62020087161474257502011-11-04T08:00:00.001+01:002011-11-04T08:00:10.062+01:00Dans la poche d'un matin
Dentro la tasca di un qualunque mattino
dentro la tasca ti porterei
nel fazzoletto di cotone e profumo
nel fazzoletto ti nasconderei
Dentro la tasca di un qualunque mattino
dentro la tasca ti nasconderei
e con la mano, che non veda nessuno
e con la mano ti accarezzerei
Salirà il sole del mezzogiorno
passerà alto sopra di noi
fino alla tasca del pomeriggio
ti porto ancora
se ancora mi vuoi
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-16748910732695480872011-11-03T08:20:00.001+01:002011-12-02T10:11:11.580+01:00lumière
peau écorce
effleurement de lumière
éclairs d'un murmureLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-45433306640775028932011-11-02T08:00:00.000+01:002011-11-02T08:00:03.549+01:00DeboutDebout, dans l'espace déployé, sans nul autre désir que l'effleurement du vent, les stances de lumière sur la peau apposées et les éclairs d'eau comme des gouttes de mots. Debout, peau contre écorce, enfant-homme, n'ayant sur les lèvres que le souffle d'un murmure, et sur les mains tremblantes, les larmes mêlant l'ombre au silence.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-11539002585378311432011-10-29T09:26:00.000+02:002011-10-29T09:26:00.972+02:00Le testament
Je serai triste comme un sauleQuand le Dieu qui partout me suit
Me dira, la main sur l'épaule
"Va-t'en voir là-haut si j'y suis"
Alors, du ciel et de la terre
Il me faudra faire mon deuil
Est-il encor debout le chêne
Ou le sapin de mon cercueil
S'il faut aller au cimetière
J'prendrai le chemin le plus long
J'ferai la tombe buissonnière
J'quitterai la vie à reculons
Tant pis si les croqu'-Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-69713176270266013652011-10-28T08:00:00.009+02:002011-12-02T10:12:49.848+01:00au devant du silence
ignorant l'obscurité
le pied sonne
au devant du silence
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-88259054175263078542011-10-27T09:45:00.001+02:002011-10-27T09:46:08.732+02:00Une présenceUne présence tangible et pourtant irréelle, qui se faufile, ignorant l'obscurité où l'on se tient depuis...et sonne au devant du silence, comme l'aplat du pied sur une phonolite. Ce qui crépite alors, au bord de nos limites, ce sont les mots, presque insensés: tenir obstinément debout. Vacillant mais debout.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-43719503960526183222011-10-26T08:53:00.000+02:002011-10-26T08:53:10.157+02:00Greffier de ses joursIl me semble m'efforcer toujours de relever, dans le flux temporel, ce qui confère à la succession des instants leur physionomie distinctive et changeante. Je suis écartelé, comme tout homme, entre les trois registres qu'entérine le tableau des conjugaisons: un passé figé qui s'éloigne et s'estompe, le futur plus ou moins ouvert où tremblent des possibles et l'étroit passage du présent qui Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-39126651310059890722011-10-25T08:00:00.003+02:002011-12-02T10:13:21.528+01:00contrées opaques
contrées opaques
lente et frissonnante
une phrase de tendresse serrée
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-64277046145561921642011-10-24T08:00:00.002+02:002011-10-24T08:00:04.104+02:00Se perdreSe perdre dans des contrées opaques, d'abstraction ou d'extase, dans les abîmes de rêveries solitaires ou dans les souvenirs d'un passé étouffant le présent, se perdre ainsi, puis, prendre une feuille et commencer une phrase luxuriante, lente et frissonnante qui ne dira rien d'autre qu'une errance sans fin, entre les mots choisis, une phrase labyrinthique où tout un chacun s'égare à son tour, Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-5257362555511745562011-10-21T08:00:00.003+02:002011-12-02T10:13:48.770+01:00Etreinte
blesser son regard
dans l'étreinte
des bourgeons de lumièreLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-32749339625054986582011-10-20T08:00:00.004+02:002011-10-20T08:00:05.357+02:00Cette lumièreCette lumière déflore les nids, défigure les silhouettes sur les chemins où s'enlise le pas, forçe le passage et recouvre les poings de cendre. Cette lumière vacillante, entre les cris des freux et une cascade d'éclats de mots, trace l'espace pour pénétrer dans ce qu'on ne voit pas, et qui est là, où se perdre.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-41516823091525039372011-10-19T08:00:00.002+02:002011-10-19T08:00:04.361+02:00Marines
Mer matinale sous un ciel bleu pommelé de légers nuages blancs, striée horizontalement de bandes bleues et vertes, avec des mouchetures d’écume dont on croit éprouver le relief du doigt comme les empâtements d’un peintre. Un unique petit voilier aventureux cingle vers le large sous la forte brise ; tout est mouvement, animation, alacrité joyeuse et joueuse. Il est dix heures : à côté de la Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-53469424025656627252011-10-18T08:00:00.005+02:002011-12-02T10:15:03.364+01:00à peine
l'aube à peine
l'écriture hésitante
agrippe le jour
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-29488305770166936822011-10-17T08:00:00.001+02:002011-10-17T08:00:04.534+02:00Sur le sableSur le sable, les grains de l'aube à peine, cartographie innocente des silences entre terre et mer. Les écritures inachevées hésitent et poursuivent un cheminement incertain. Le regard erre sur cette palette ocre, grise, brune puis s'échappe là où s'agrippe le jour entre les bribes et les creux. Au bord des yeux cette lumière.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-37338900864731426122011-10-14T08:00:00.003+02:002011-10-14T08:00:09.301+02:00L'enclaveQue l'anneau des forêts vienne enclore un espace de champs et de prairies, ce lieu tout aussitôt se met à vivre d'une vie singulière derrière sa haute muraille de frondaisons et de fûts. Séparé du monde, et sans nulle rupture cependant, il n'en reçoit plus que la rumeur, mais comme décantée: tous les bruits que le vent brasse au-dessus des campagnes infinies glissent au creux de cette conque Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-68444491116197818722011-10-13T08:00:00.003+02:002011-10-13T08:00:01.389+02:00Les paupièresLes paupières absorbent comme du papier buvard les mots qui se marient soudain au détour d'une page puis, enveloppés de l'obscurité nécessaire, renaissent en une polychromie d'encres. Un chant nouveau s'élève alors et, patiné des souffles anciens, trace des signes sur le sable.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-19499641896644968332011-10-12T08:00:00.001+02:002011-10-12T08:00:01.454+02:00Une guerre
Je sais qu’aucun poème n’efface, ne résout, ne rédime lamort d’un enfant, je sais aussi que Primo Levi récitait desvers de Dante dans le camp d’extermination.Je sais qu’aucun poème n’efface, ne résout, ne rédime lasouffrance dans les camps staliniens, je sais aussi que lafille de Marina Tsvetaeva attendait les lettres de Boris Pasternak.Je sais tout cela.Je sais que les poèmes écrits par RobertLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-31639557599691516182011-10-11T08:00:00.012+02:002011-10-11T08:00:08.368+02:00au creux
à l'écart
au creux de la coque
un éclat
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-56437546336867314202011-10-10T08:00:00.002+02:002011-10-10T08:00:05.469+02:00A l'écartA l'écart, dans cette anse claire cernée de vase grise, une vieille barque échouée incite le regard, oscillant d'appels en appels, à se fixer là, entre le bleu et le vert de la peinture écaillée, puis dans le creux de la coque même où les nuages d'un ciel tremblant patientent, attendant la venue du passeur. La perche plantée dans l'eau écarterait la vase et, la barque, lentement, glisserait Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-61540024185756014432011-10-07T08:00:00.002+02:002011-10-07T08:00:11.548+02:00Du domaine des murmuresUn menu souffle se lève sur le blanc de la page, se faufile entre les pierres, nous remue l'âme, et c'est dans son haleine que s'esquisse l'ombre vibrante d'un château semblable à ceux qu'on se bâtissait enfant. Et ce sanctuaire spectral dévore le monument majestueux qui se tenait historique et solide sous nos yeux, il y a quelques secondes à peine. Les murmures dessinent des ombres fugitives surLaurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-12271502911095741532011-10-06T08:00:00.001+02:002011-10-06T08:00:08.547+02:00PenséesPensées bâties sur l'érosion de la mémoire, en une langue entortillée sur elle-même, retranchée dans son dialecte. Pensées en déséquilibre fixant un horizon où se déploie le réel. Entre langue et réalité, s'insinuer dans la faille, se lover là où la poésie brouille le regard, se mettre à l'écart.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-67796742900340178832011-10-05T08:00:00.001+02:002011-10-05T08:00:01.611+02:00entre brume et bruyère
entre brume et bruyère
une coupe d'horizon
et le seuil des songes
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-49593426413220638772011-10-04T08:00:00.005+02:002011-10-04T08:00:04.441+02:00Mais qui lira le dernier poème ?C’est de l’absence que les mots viennent
au bord des lèvres
Pour tenter de contenir le temps
et ses paroles de fou
Dans l’éclat du langage
C’est de l’absence
que le chant épaissit les mains
et soulève les pas
Pour mieux avancer
des mots cachés au fond des yeux
Que la pluie traverse avec ses langues
Que le soleil pique de ses bâtonsLes mots emportent avec nousnos valises de regrets
Eric Dubois "Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-24173298021888815182011-10-03T08:00:00.001+02:002011-10-03T08:00:10.587+02:00La bruyèreLa bruyère n'est pas une simple fleur. Elle est ce qui vient dans la nuit, allège le brouillard, traverse les silences, éparpille ses perles sous le sable des jours. Imperceptiblement, entre les êtres éloignés, entre espace et temps, elle tisse un cocon de pensées.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-37335322868547553482011-09-30T07:00:00.002+02:002011-09-30T07:00:05.549+02:00Le poète s'en va...Le poète s'en va dans les champs; il admire,
Il adore; il écoute en lui-même une lyre;
Et le voyant venir, les fleurs , toutes les fleurs,
Celles qui des rubis font pâlir les couleurs,
Celles qui des paons même éclipseraient les queues,
Les petites fleurs d'or, les petites fleurs bleues,
Prennent, pour l'accueillir agitant leurs bouquets,
De petits airs penchés ou de grands airs coquets,
Et, Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-45128184764137672502011-09-29T07:00:00.001+02:002011-09-29T07:00:01.424+02:00Des motsDes mots mis bout à bout et qui forment un vers, de Hugo, de Verlaine ou bien d'Apollinaire; ils forent la mémoire, ensemencent sa terre, ressurgissent soudain comme un souffle à l'envers. Ce sont des mots ridés, accrochés comme lierre, rythmant le pas du temps, fleurissant la bruyère.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-29026451516035918782011-09-28T08:00:00.001+02:002011-09-28T08:00:08.298+02:00Songe bleu
Les paumes grandes ouvertes dans la soie bleue.
La peau effleure, s'immerge dans ce creux de ciel, perçoit ce quelque chose d'invisible que l'on traque, entre dans un rythme lent et continu.
Funambule en errance, le corps s'avance vers la lumière, plonge dans une crue de blanc, coudoie les anges, trouve son souffle et déploie ses ailes.
Songe bleu.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-12948382462949971622011-09-27T07:00:00.003+02:002011-09-27T15:38:20.960+02:00En avant marge
Faute d'un mot
Souvenir même imaginaire, y pénétrer pour toujours faute d’un mot comme je l’aime, un mot creusé en son centre. Le dire, le faire résonner sans fin. Assourdis, l’avenir et l’instant les contamine. Ce mot qui n’existe pas, pourtant là au tournant, vous défie.
Souffles lents
Avoir l’air d’avancer. Le soleil épuisé d’ardeurs. J’aimerais voyager. Pour communiquer ses impressions, Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-62359001754144978132011-09-26T08:51:00.000+02:002011-09-26T08:51:17.353+02:00PietàPietà de promontoire ou bien de pacotille, pietà de Michel-Ange ou pietà d'anonyme, toutes sont recouvertes d'une ombre démesurée qui pèse à tout jamais sur les épaules sombres. Seul un orbe de silence trace un pâle sillon sur la passion démente où bute le glas des mots.Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4943997772662391413.post-48956855594125417382011-09-23T07:00:00.001+02:002011-09-23T07:00:02.103+02:00Armen 4Les mots trop brillants abîment tout le travail. Et parfois des mots sans éclat, lorsqu'on les réunit, voilà qu'ils brillent ensemble. Est-ce qu'il le faut? Je ne crois pas. Je ne sais pas encore. Je suis trop vite séduit pour ne pas me méfier. Mais si avare! Il faut du temps pour qu'un mot vienne sur le pont. Il en faut encore bien plus pour se résoudre à en rejeter un par-dessus bord.
Laurahttp://www.blogger.com/profile/17655793129337287423noreply@blogger.com2