Un coin de cerveau détaché dans le jour que l’on étire jusqu’aux extrêmes du possible. Vouloir fendre à coup de hache pour donner de l’air. Écouter les sons qui s’échappent.
Quels oiseaux pourraient bien chanter ? Quels songes se détendre ? Quelles pensées se rassembler ou se diffracter?
Ce chant qui monterait d’en bas se risquerait à peu de choses. Un petit bout de dentelle à effilocher pour traverser les heures. Une clarté d’encre.
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