Triptyque 3

 L'eau n'était pas morte. Elle souriait des échos des grands rires enfouis par éclats.

A la surface, froissés, les vents de l'éphémère  dessinaient les voiles d'aube , celle au seuil de l'hiver.

Au réveil, on entendait battre le sang du rêve, et dans les plis de l'eau brûlaient des bouts de ciel.