Quatrain/ 177

 

quelqu’un ce matin dira

rien n’est prêt même l’aube

sur le fil ténu du ciel

comme une autre langue

Choses incertaines à laisser décanter

 

( l’uniforme gris du ciel pèse un peu)

face à ce ciel de tension --- se réfugier dans ce qui fait être — ce qui ouvre le regard — ces mots blancs comme les cailloux ramassés en bord de mer* — comme ces grappes de lichens sur les troncs d’arbres — où circule entre les thalles — un air de rien — un canevas nébuleux — qui cherche à se dire — avec le déhanchement des doigts sur le clavier — dans une évidence — ou une forme de désarroi — les yeux vides ou blancs — ne savent plus très bien — ils sont au bord — au seuil de l’image à venir — 

*Virginia Woolf 

 

Choses qui s'éclairent

 

( se frayer un regard dans un dehors bien brouillé)

pensées qui ne se posent sur rien — mais ne se reposent pas pour autant — cela tourbillonne et fuse — on voudrait presque n’avoir rien en tête — juste arriver à canaliser ce flot — à ordonner ce qui surgit — à insérer un peu de silence entre — à en accueillir une seule — et la chérir — faire en sorte de l’habiter — ou de se laisser habiter par elle — soudain dehors la brume se dénoue — la lumière trace un sillon entre les arbres — mettre ses pas dedans — se saisir des instants les uns après les autres — 

(recyclage d'un texte posté sur mon blog Aux marges du jardin appartenant à la rubrique Carnet)

Survie

 

 Des livres, des livres encore des livres qui s’amoncellent sur le bureau, les étagères, au sol, sur les fauteuils, dans chaque pièce de la maison, au sous-sol, entre les tempes, dans les songes... Combien de pages lues, de kilomètres de phrases parcourus, de mots déchiffrés, de pensées effleurées, de questions, de réponses, de visions d’un monde données, d’évasion apportée, de sourires, de larmes, d’apaisement, de remises en question, de découvertes… Au bord de soi, rechercher encore et encore ce vertige d’hésiter sur les étals des librairies, de tourner les pages et d’acheter ce livre qui semble indispensable à la survie.

Quatrain/ 176

 

gris réservé de l’aube

où se glissent des yeux de sable

entre les bouts effondrés de ciel

la poésie a fait le mur

Quatrain / 175

 

la tête pleine d’aigrettes

je regarderai longtemps le brasier

comme on regarderait passer le temps

en vapeurs et flottaisons

Quatrain / 174

 

nouer le souffle aux détails du monde

quelque chose bouge

que l’on n’avait pas vu

faire vivre ce qui se tait

Quatrain/ 173

 

quelque part au-delà de l’arc-en-ciel

une étoffe de silence

un endroit sans envers

quelque part où construire le jour

Quatrain/ 172

 

sur les sentiers de naguère

l’espoir d’un océan d’herbes

d’une écriture de lierre

et le grignotage de la lumière

Quatrain/ 171

 

la pluie délave les idées

magma tumultueux

je ne sais où les mots disparaissent

l’horizon se mérite

Quatrains/ 170

 

il pleut des riens

ouvrir la main

l'essentiel de soi

sous les ongles

Quatrain/ 169

 

chaque phrase est une esquisse

un coussin de soleil où appuyer

une langue râpeuse

sur nos petites plaies

Quatrain/ 168

 

ouvrir les yeux

derrière le rideau des ombres

des peines et des sourires

soudain Proust

Quatrain/ 167

 

ce qui s'insinue

d'une autre voix

et rafraîchit les yeux

un peu de ciel dans le sable

Quatrain/ 166

 

poème au rien qui hante

de l'épaule pousser le temps

en suivant la lumière

  comme un calice

Quatrain/ 165

 

ciel rêve pluie

topographie de bémols

 où lire tracer lier

des accidents de lumière

Quatrain/ 164

 

à l'aplomb d'un vide

tous les jours le même chemin

ne pas oublier de décoller

d'une main qui étincelle

Quatrains/ 163

 

creuser la veine modeste des choses

délicieux petit ressac

promener ses yeux

glissades de silence

Quatrain/ 162

 

des traces s'effacent

derrière l'enfance se referme

on va à la pêche aux couleurs

entre les tranches de soi

Quatrain/ 161

 

des feuilles balbutient le vent

  instant suspendu au temps

les ombres vont qui chantent

bleu long sombre