c'est la même origine mais il se fait tard et tout se détruit sous le tremblé d'un jour qui s'épuise et ne sait plus où poser les clochetons d'un ciel qui balbutie. l'encre de l'eau dessine des voix d'abîmes où les pensées se faufilent en disant ce qu'on ne peut parler . oubliées les certitudes quand une magie douce ombre l'image maladroite d'un monde.
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