Gris, gris, gris dehors et noir, noir, noir dessous. Noires et funèbres les rangées de dos devant moi . A quelles obsèques courons-nous à cette vitesse? Aller vite dans ces boyaux d'enfer relève de la recherche de l'issue kafkaïenne, ce qui prend figure de liberté, car à celle-ci nous n'avons pas accès. Oui, fuir, fuir, vers rien qu'un autre mur, un autre couloir, une autre contrainte, fuir pour ne pas dépérir, car c'est bien de cela qu'il s'agit, s'échapper. Quoi devant,on ne sait pas.
Lignes de fuite, lignes de vie, mêlées, je vois bien que plus ma vie sociale me pousse à la précipitation, plus mes mots sont lents. Je sais la valeur de la fuite, la mort aux trousses et la nécessité de vitesse qui l'accompagne, qui sont à la mesure du danger qui me guette, ne plus avoir d'issue, rester là, bras ballants, collée à la contrainte du ciel disparu, à l'illusion du choix de l'embranchement.
Jane Sautière " Stations ( entre les lignes)"
Editions Verticales 2015
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