Chant VIII
On dit. On se dit. On se dit qu'on va faire ceci ou cela. Et ce n'est que du vent. On ne fait rien. Et si d'aventure, on fait quelque chose, on est soi-même ahuri. Car c'est tout le contraire de ce qu'on a prévu. On ne comprend pas. Les autres ne comprennent pas. En fin de compte chacun reste avec son morceau de vérité. C'est encore une volupté d'être seul, d'être le seul à savoir qu'on a raison, oui, savoir qu'on a raison.
Aucun objet ne traîne, comme dans les maisons le mieux tenues: pas de cendres dans les cendriers, pas de linge sale, pas de vêtements fripés dans les placards.
Deux heures ont passé. C'est inouï, le nombre d'images qui peuvent défiler dans un cerveau pendant deux heures.
" Ordinaire(s)" Emmanuel Régniez ( Marges en Pages 2019)
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