Strates d’oublis et de pertes dans la futilité du temps qui fuit. Lettres envoyées dont on ne sait plus rien (ni ce qui était écrit, ni comment elles ont été accueillies), lettres reçues et oubliées, tassées dans un carton à chaussures dormant sur quelque étagère. Pensées, issues de mythes, que l’on trouvait géniales et qui se sont évaporées comme neige au soleil. L’intime s’étiole dans la langueur de jours dont on n’attend plus grand chose. Des morceaux de soi ainsi dispersés, mais comme on n'en sait plus rien, cela n'a guère d'importance. Écrire au travers des strates, manière de se réinventer.
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