Ailleurs

Au creux d’elle-même git un ailleurs.

Un creuset d’ombres bleues, reliquaire de langue. Pelote de plis. Un désert de paroles où il est bon d’errer. Sur la terre des peut-être, elle donne souffle à des mots dont les ailes se déploient , se déplient, se lient entre les lignes de failles.

Rassembler des morceaux , entrer dans les langues, malaxer, pétrir, donner vie, écouter les respirations du silence.

Elle n’a pas les mots, mais elle est dans leur antre, creuse son nid entre leurs lettres, cueille les signes épars et en bâtit des ponts.

Entre la langue et les blancs, un poème peut-être. Bonheur d’avancer entre les deux. C’est un trop de réel, effraction et vertige. Partition d’une parole, où les blancs parlent de patience sous un silence bleuté, et les mots ne se savent pas souffle .

Sur ce terrain vague, dans ce petit écart du monde, où l’on se perd parfois, elle erre dans ces creux de riens, à chercher les bords du manque*. Où méditer et se laisser aller.

De mots en mots, trouver l’issue.

* Antoine Emaz

La photo est un détail d'un tableau d'Anselm Kiefer: "Pourquoi y a t-il quelque chose plutôt que rien?"