lichen

 

Elle, entre lacunes et lichens.

À récolter les mots au comptoir de la pierre. Comme une eau-de-vie. Évaser la vision et cueillir les oublis. Elle, debout, comme une enfant tout imprégnée de contes, laissée là à rêver ses chimères, et les yeux comme un morceau de ciel.

Face à la grisaille, le quotidien en quelque sorte, laisser les pensées se frotter au relief des lichens saxicoles.

Peut-être un trésor se tient-il caché dans une des brèches de la pierraille, délivrant une cartographie, rien que pour elle.

À lichen foliacé, un drapé de pensées. Ébauche d’un continent prometteur. Elle se sent eau de pluie et rayon de soleil. À l’embouchure des yeux, les paroles se séparent, et il tombe des mots comme tombe la neige, dans le plus grand silence.

Cristallisés à la marge des jours, ils frémissent et murmurent, puis d’un bruit sec, déchirent les bordures et se mettent à dériver, tranchants. Ils labourent les limites de lumière.

Et vibre un nouveau diapason.