Entre les ombres où glissent des pensées immergées dans le gris des poussières, que d'itinéraires possibles dans ce palais d'opacité. Un peu de vent caresse les feuillages, un oiseau frémit que l'on situe avec difficulté, quelques pétales de rosée effleurent le visage et, soudain, ce qui n'existe que le temps de l'écrire, s'inscrit dans le regard, comble cette attente qui fait de toi un être endimanché: ce n'est rien , là, dans l'interstice du perdu, qu'une étincelle de bleu.
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