comme si

comme si la nuit
et ses ombres retrouvées
une brèche de bleu
pour enraciner les songes
et dehors et dedans 
se tiennent gris serrés

bleu Hantaï

froissée pliée dépliée la toile respire de

couleurs en un vitrail de bleus où pulsent

les déchirures de lumière.on entendrait le

dehors dans le dedans,un lacis d'arbres et

d'oiseaux emmêlés espacés où la mémoire se

fractale dans les traces de l'oubli.écrits

des blancs de nos vies dans ces fragments,

où perce le silence, ce qui échappe à tout

 regard et laisse surgir une présence dense 

(Les photos ont été prises à l'exposition Simon Hantaï au Centre Pompidou visible jusqu'au 2 septembre 2013)

bleu Chagall

 

comme penché à la fenêtre on regarde le bout

d'histoire qui se déroule avec ses songes et

ses délires ses anges et ses voiles les ânes

les violons les visages inclinés retournés à

contempler l'autre face du monde où nébuleux

les êtres aimés planent dans l'ombre du bleu

qu'il soit de prusse ou de cobalt ce bleu de

rêve qui dit la vie intense et l'union entre

réalité et inconnu : la couleur comme un mot

Les photos ont été prises à l'exposition Chagall au musée du Luxembourg à Paris
 

jardin du Luxembourg 2

et toujours mes pas reviennent à la fontaine

médicis où alanguis demeurent le berger acis

et galatée avant que le cyclope polyphème ne

jette le rocher pour écraser son rival jeune

et beau que la jeune fille lui préférait. et

ovide raconte que galatée transforma acis en

rivière :le sang d'acis en eau coula.on aime

les histoires qui reviennent de loin,élégies

qui glissent entre les doigts d'aujourd'hui.

jardin du Luxembourg

je marche sur la poussière blanche du jardin

du luxembourg avec la joie enfantine presque

ridicule de qui monte à paris avec le regard

neuf à chaque carrefour.je marche auprès des

ombres pour voir ce qui prend naissance dans

cette source secrète,dans ces recoins vagues

où tout s'épouse soudain entre feuillages et

pierres, chair et eau.je marche pour habiter

le doute caché là jusqu'à la ligne d'horizon

 

marché de la poésie

à trop s'attarder sous l'arche des livres,

une façon comme une autre d'être au monde,

on trempe ses yeux en des entailles fortes

de la langue où le poème éclipse le soleil

du jour pour tenir sur la crête de lumière

et tant bien que mal jouer avec l'horizon.

on croise ici ou là dans les travées ou le

bistrot du coin antoine emaz ou siméon .on

ne dit rien,on feuillette,on achète un lit

 de mots où trouver des étoiles concassées. 

entre deux rives 3

Dans les yeux, quelques éclaboussures, des morceaux du monde de la nuit ajustés n'importe comment, des écorces de langue qui frappent au carreau de l'enfance. Ce qui se dérobe s'éloigne jusqu'aux rives de l'oubli , un voile sur les paupières protège les secrets. Lire les mots qui se rencontrent et délivrer la langue, celle qui se livre dans les blancs. 

entre deux rives 2

A chaque nuit ses silences.Dans le cloître des rêves, on ne devine que des lumières, le vide entre les choses, une buée, une trace de doigt sur la vitre. On reste avec ses questions,  ses doutes, au sein d'une lueur, d'un bruissement peut-être. On cherche l'équilibre sur des ombres en désordre.

entre deux rives 1

Quand le jour exténué cède au trop plein de la nuit, quand les voix se terrent, quand le sommeil aux ailes déployées enchevêtre, on aimerait trouver cette force d'arbre pour disséquer l'infime où tout soudain bascule. Entre deux rives, le corps s'abandonne, la pensée frissonne, se déplace vers quelque image de vertige. Et l'on ne sait rien du seuil que l'on foule.

Triptyque 9

La sève évanescente, les feuilles jaunies se délitent avalées par la nacelle de l'eau.

Il y a là tatoué un funambule qui épouse les courbes du silence et se laisse divaguer sur un berceau de velours.

Veille encore au cœur des heures sur ce qui se consume dans le secret: l'ouverture du ciel, l'enivrement du souffle et  l'étreinte de l'horizon et des ombres.

Triptyque 8

 Un chant de nuit hante les ruines de l'eau. C'est l'automne qui psalmodie ses dernières notes. Tout se déchire.

Cela tremble un peu comme un impossible frisson. Les derniers cris d'un grain de cristal. Tout s'épure sur la paume de l'eau.

Un essaim de lumière desserre l'étau des ombres.Le chagrin en dérive glisse vers les rebords. Tout chuchote des mots  doux et bleus .

Triptyque 7

 

En un élan une vision qui fuse, flotte puis s'évanouit.

Le silence force, le souffle se retient et miroite une cascade de songes.

Serait-ce l'écho éclaté qui serre les tempes...? On aimerait boire aux lambeaux de bleus qui bercent le voile de l'eau.

Triptyque 5

 

      Surgi du gris du soir dans un frisson de bleu

      un presque rien

      un petit orgue d'eau

      on frappe à la porte vitrée

      un retour vers la source en un lacet de songes

      drôle de trame

      sur le tamis des sons

      la douceur de la mousse

      pour faire danser les cordes, délivrer le silence

deux villes

En arpentant Paris, j'ai retrouvé Venise. 

Ces deux villes, où piéton, j'absorbe et la mélancolie et le bonheur en un même breuvage. Deux villes où se traverse la démesure à trop hanter les pierres. Deux villes dévorées, délavées de ciel et d'eau, où le regard se déploie en quête d'illusions.

Deux expositions à découvrir :" Canaletto à Venise" au musée Maillol  et "Canaletto et Guardi" au musée Jacquemart-André

Triptyque 3

 L'eau n'était pas morte. Elle souriait des échos des grands rires enfouis par éclats.

A la surface, froissés, les vents de l'éphémère  dessinaient les voiles d'aube , celle au seuil de l'hiver.

Au réveil, on entendait battre le sang du rêve, et dans les plis de l'eau brûlaient des bouts de ciel.

Triptyque 2

Cela se passe dans une nasse de bleus, dans cette tension qui traverse puis fait espace.

Cela s'incruste dans ce délié de songes où s'entretissent ombres et lumières.

Cela se condense dans le désir d'enlacer l'invisible.

Triptyque 1

Ce ne sont que des regards avec des mots qui s'impriment sur la rétine fraîche. Dans la voix, ils se recouvrent comme des tuiles. 

Mais chacun est lumière de langue qu'il faut charger sur l'épaule du jour afin d'éclairer le pas. Dire alors le jour jusqu'à l'écriture. 

Épeler la langue .

derrière

 

derrière la fenêtre

les lèvres traversent

les pages de l'attente

Souvenirs de Paris

Autoroute

Mentalement je me représente le trajet réalisé par une longue ligne verticale ascendante (descendante au retour…) sur laquelle se greffent les paysages qui longent l’autoroute à droite et à gauche. Etudiant une carte routière, je sais bien que ce n’est pas tout à fait ainsi mais je préfère ma représentation mentale erronée … Assise - côté passager, je le précise - je laisse le regard caresser les terres, s’abreuver aux ocres et gris qui les colorent, s’engouffrer dans ces lignes horizontales creusées dans les entrailles d’un sol qui se prépare à l’hiver, contempler l’effeuillage différent des bosquets d’arbres et compter les clochers qui épinent les plaines. Traversant la Bourgogne, j’aperçois sur une colline l’exacte représentation d’une illustration d’un album raconté à maintes reprises à mes anciens élèves, je vois même les moutons et les barrières qui clôturent les champs et je ne serais pas étonnée d’y croiser le roi sur les remparts de son château dominant les terres, qui surveillerait les habitants  dont les femmes aux longues robes balaieraient les restes d’un monde qui n’est plus…Parfois des biches, annoncées par la radio de surveillance de l’autoroute, sont aperçues paissant tranquillement dans un pré, au bord, sans crainte. Ces grandes étendues vertes et brunes qui se déploient , survolées de ballets d’oiseaux, sont émaillées, de temps à autre, de panneaux annonciateurs des sites remarquables qui bordent l’asphalte et invitent à quelques rêves ou échappées: “Pierres dorées”, Tournus, Beaune, Vézelay, Autun, Fontainebleau où nous irons, pour le plaisir simple de traverser - même sous la pluie - une immense forêt d’automne. D’un coup je suis plongée dans une campagne que je ne connais pas, mais malgré tout c’est  un univers familier où je laisserais volontiers quelques heures mes pas errer entre ces feuillus. J’aimerais dresser le cadastre de ces chemins qui sillonnent les bois et m’enfouir dans la rousseur de l’immobilité d’un temps où je suis minuscule. Nous prenons alors des chemins de traverse pour rejoindre Milly-la-Forêt qui n’était pas prévue dans l’itinéraire mais qui colore la fin de parcours avec la visite inattendue de la maison de Jean Cocteau . 

 

 

Nina Simone chante le blues qui accompagne le retour et lorsque les choeurs orthodoxes prennent le relai, le ciel se charge soudain d’une tendre gravité. Entre les deux , un séjour à Paris comme je les aime.