Une étincelle de bleu, hors des squelettes grisés, - ces brasiers d'ombres entre les épaules du temps - qui libère un murmure étouffé sous les strates d'une mémoire en remous. Se saisir de cette lueur qui jaillit, oxygène le sang lourd, glisse sur les os de pierre, rebondit sur les peaux blessées, attise les tendresses pour, flèche de lumière, pointer l'inachevé entre ciel et terre.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire