Entre ciel et terre, sur les arêtes tranchantes de l'incessant mouvement des espoirs ou désespoirs, quand les poings serrés et la gorge nouée, on marche, tentant d'éviter les failles béantes et lumineuses. La pluie aiguise un fragment de dialogue et greffe des mots meurtris dans le creux de la paume où pousse le chiendent. La main se referme sur cet ailleurs.
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