Un sillon boursouflé sur le chemin des pas perdus. On marche le long de ce dédale. Alphabet du temps qui passe calligraphié par des doigts de vent. Le claquement sec des cosses de genêts pimenté par des trilles d'oiseaux crée une partition où se glisse une touche d'infini. On pourrait laisser couler les larmes.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire