Sur le bout de la langue, çà grouille,çà reste terré à l'intérieur, coincé entre deux rives, collés sur le palais des jours, mais çà ne franchit plus la barrière des lèvres. Échardes de mots qui ne s'écoulent plus dans le flux d'une langue, se consumant sans avoir donné de lumière. Mélancolie barbouillée de cendres quand la parole s'égare, s'amenuise puis s'interrompt. Des phrases de silence alors, gorgées de tendresse, avec de petits papillons dans les yeux.
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