A toi, qui crois que j’existe,
comment dire ce que je sais
avec des mots dont la signification
est multiple ;
des mots, comme moi, qui changent,
quand on les regarde,
dont la voix est étrangère ?
Comment dire
que je ne suis pas
mais que, dans chaque mot,
je me vois,
je m’entends,
je me comprends,
à toi dont la réalité
renouvelée
est celle de la lumière
à travers laquelle
le monde prend conscience du monde
en te perdant
mais qui réponds
à un prénom
emprunté ?
Comment montrer ce que je crée
hors de moi
feuillet après feuillet,
où toute trace de mon passage
est effacée
par le doute ?
A qui sont apparues ces images
que je donne ?
Je revendique, en dernier, mon dû.
Comment prouver mon innocence
quand l’aigle s’est envolé de mes mains
pour conquérir le ciel
qui m’étreint ?
Je meurs d’orgueil à la limite
de mes forces.
Ce que j’attends est toujours plus loin.
Comment t’associer
à mon aventure
si elle est l’aveu de ma solitude
et du chemin ?
Edmond Jabès Le Livre des questions (Gallimard 1963)
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