Bouquets d’eau qui semblent frissonner d’absence. Où l’on pénètre par le trouble d’une perception floue. Perdue dans le désir de ce qui pourrait se dire.
Serait-ce l’aube au berceau, la naissance des ailes du matin, le déploiement d’une alliance de plumes. Serait-ce le bouillonnement des rêves du matin qui s’échouent sur le sable. Serait-ce le miroir embué par le souffle d’un passant de l’autre rive.
Ce n’est qu’un instant, libéré d’entre les eaux, déployé pour qui se tient là, avide d’imaginaire. Un clignement de paupières, juste une lueur. Un bourgeon d’images délivrées.
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