Viatique/ 48

 

Ailleurs s’écrivent des histoires joyeuses ou merveilleuses. Ici on reste dans l’enclos où se tiennent les pensées d’ombre. Ce qui gît au sol des forêts, sur la mousse et les feuilles mortes.

Presque éternels ces morceaux d’arbres qui n’en sont plus, qui reposent là, silencieux et bavards d’une vie qui s’est achevée. Fantômes d’un avant qui s’absente en douceur. On les regarde comme s’ils avaient une parole à nous confier.

Une confidence peut-être qui serait faite, entre chien et loup, à la merci d’une pause, d’un regard en taille-douce. Quelque chose qui monterait des profondeurs d’abîme. Une clarté qui palpiterait encore.