Regard 58

Des primevères, il ne subsiste plus que les feuilles oblongues, désormais dénuées de cette lumière qui murmurait la terre comme un tapis d'opalines. Un silence sans oiseaux pour le révéler, se délite entre des branches d'arbres d'une immobilité inconnue. Pa de tremblement chez les feuilles. Le regard alors hésite, ne reconnaissant pas ce dehors dont une vitre sépare, mais qui d'ordinaire renvoie ce que l'on peut nommer désir. Ce dehors ne semble plus être que dans les mots qui tentent de le dire, dans un mouvement d'écriture qui le cherche, le pousse à être malgré lui. Il n'y a plus d'heure , qu'un silence du temps. Cela résonne presque comme une angoisse, lorsque songeant à cette immobilité, on se dit qu'il ne faut pas arrêter la phrase, qu'elle seule possède les clés du sortilège, et  que, de sa sinuosité dépend le sort du monde. Ce que l'on cherche c'est retrouver les échos des regards posés là si souvent: l'écume des arbres, les lisières d'ombres, le ballet des mésanges, le souffle issu des mousses, le balancement des bambous, les bruyères de Lozère... On attend alors que le soleil, traversant le vitrage, fasse chaleur sur la peau et la traversant, creuse son sillon.