La vieille au buisson de roses

Et, là, soudain: juste en face, à l'angle d'un carrefour, dans une cour cerclée de grilles: l'éblouissement de ce magnolia fleuri.

Le parfum, cantonné par la faiblesse du vent, concentré à l'extrême dans un faible périmètre, a quelque chose d'énorme.

L'arbre, colossal, est dépourvu de feuilles - des fleurs épaisses à même les branches, et blanches, pour une espèce de résonance: comme si les mots, jusque dans leur substance, englobaient la continuité de la tige et du pétale ainsi que leur métamorphose.

Un cerveau.

C'est l'image qui s'impose, d'elle-même, immédiatement, bousculant le réel, le faisant chavirer du côté de la fiction, prenant sa place. La métaphore à plein regards, soudaine. Révélation. Rapt.

Un cerveau, l'arbre. L'arbre - cet arbre - est un cerveau.

Ca pense et transforme. Visiblement çà pense et transforme.

Il éprouve cette incroyable odeur de mots. Condensée, massée juste à cet endroit comme un ressort bandé, prêt à jaillir, se propulser vers la ville. Il se tient au milieu de cette tension, de cette puissance cripée comme un poing.

Le paragraphe venu du ciel, les phylactères à hauteur de façade - et l'écoulement progressif de la parole dans la terre. La parole devenue terre. Des réminiscences bibliques. Genèse. In principio erat Verbum et Verbum erat apud Deum et Deus erat Verbum. Blanc. Le verbe.

Lionel-Edouard Martin "La vieille au buisson de roses" (Le Vampire actif octobre 2010)

(Sur le site de l'éditeur, un résumé du livre et des liens vers des chroniques ou dialogue avec l'auteur)