Bleu ce bout de monde qui brûle dans les interstices, tremble au bord de la mémoire et crible l'alphabet d'une broderie feutrée. Il croît et décroît au gré de nos errances et tisse la main courante quand le vide se rapproche. S'il s'estompe parfois, terré sous la noirceur des jours, il réapparait toujours comme un nom sur le bout de la langue.
1 commentaire:
parfois entre le B. marine et le B. écarlate
impossible imposture ...
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