Dans les yeux de myope, c'est Turner et Monet qui ressentent le jour. Esquisse floue d'un ailleurs qui doucement s'enride, s'absente sous les ombres, se difforme jusqu'à sembler danser. Corps d'ange dénoué au froissement de rêves, éclaboussés de bleu. Cela clignote au cœur des brins de brume, cela tremble aussi au bord de l'invisible, cela poudroie sur les lisières. Sans doute, est-ce un peu s'égarer...
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