Presque rien dans le cœur de ce tout. Cloîtré dans son jardin de neige, on regarde un arbre qui tressaille, un rouge-gorge inquiet, une goutte suspendue enserrant un ciel de mélancolie. Cela suffit. Derrière la fenêtre close, le jardin endimanché étale la blanche page où d'un doigt engourdi, on trace quelque arabesque au pied du buis qui borde le cyprès. Une image naît, s'enfle de lumière, se calfeutre à l'ombre des branches basses . En un cercle de cendres, sous des des yeux de rosée se hérissent les brisures de l'enfance.
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