A petits pas, c'est une parole de peau qui plisse dans le sang, une caresse d'encre lentement diluée à la lumière d'aube ou dans le parfum gris du crépuscule. Avec ce presque rien, on ravaude, on recoud les accrocs et l'on faufile les points d'interrogation aux branches basses des arbres. Les questions sans réponses prennent leur envol pour un autre univers. On entend le grondement sourd du monde qui tricote les consonnes à grosses mailles, et l'on écoute le vent faire chanter les voyelles.
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