L'issue est forcément dérobée, secrète, douteuse ou fatale. Alors, au centre du labyrinthe, dans ce ressac des jours et des jours, on s'enlise et meurt à ce qui vient. On empile les songes en une échelle de secours pour s'arrimer aux cédilles d'un ciel dont on ne sait plus rien. On remue un peu, s'étale dans le bleu, patiente pour que cela émerge, ainsi que le vent le veut. Et tout ce temps perdu à tracer des signes - peut être même des mots - et tout ce temps perdu à côtoyer les oiseaux laisse , entre les yeux, une légère trace, une cicatrice de soif.
1 commentaire:
Quelle production,on part 10 jours et c'est tout un livre qui ns attend sur ton blog, je prendrai mon temps tranquillement, hors d'un bistrot où hurle une musique, pour te savourer
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