Il faudra vider les cendres du ciel

                               Beau dimanche d'automne. La lumière creuse l'espace.

                               Ecope. Rabote. J'écris des mots feuilles mortes.

                              Des mots de rien sur le dos rouge du vent. Pas grand-chose.

                              Quelques lettres blanches. Je voudrais qu'elles

                              soutiennent la lumière , la poussière chaude

                              de la combustion. Je les voudrais pylônes de granit.

                              Etais de marbres intemporels. Mais je ne fais que rajouter

                              des miettes aux miettes. Le ciel souffle là-dessus.

                              Des brindilles. Il ne reste plus rien. Le rien , c'est ce

                              qui reste lorsqu'on enlève le superflu. Solide. Blanc.

                              Le rien dans la lumière. L'essentiel.

Thomas Vinau "Nos cheveux blanchiront avec nos yeux" ( Alma éditeur)