Il n’y a, dans le jour où je suis, ni chant, ni voix, ni écho répercuté sur les flancs d’une montagne. Tout semble flotter au sein d’instants vides. Comme une vie qui décroît.
À chercher des mots toujours plus puissants ou transparents, on s’égare, on trébuche sur des mirages. On ne s’est pas accordé au bon diapason. Les anges ne battent plus des ailes.
Trouver ce qui fait centre, ce lieu qui creuse, élargit l’étoile qui fulgure doucement et rejoint les lointains. Là où on frôle l’inaccessible. Cette tonalité de bleus dont on a étouffé la source.
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