De plus, plane sur moi l’ombre d’une certaine forme que pourrait prendre un journal intime. Je pourrais, au fil du temps, apprendre à me servir de ce matériau de vie à la dérive, lui trouver un autre usage que celui que je leur assigne ; une fiction tellement plus consciemment et méthodiquement travaillée. Qu’est-ce que j’aimerais que soit mon journal ? Quelque chose comme les mailles relâchées d’un tricot, de pas trop lent, quand même, souple au point de pouvoir absorber tout ce qui me vient à l’esprit, que ce soit solennel, beau, ou léger. J’aimerais qu’il ressemble à un sombre et vieux bureau, ou un vaste garde-meubles où l’on jette une masse d’objets dépareillés et défraîchis pour ne plus jamais les revoir. Mais j’aimerais y revenir, après un an ou deux, et réaliser que cette collection est restée intacte, s’est bonifiée, comme le font parfois mystérieusement ces objets mis à l’écart, a repris forme dans un moule assez transparent pour laisser passer la lumière de notre vie, et qu’elle a calmement, tranquillement, été créée avec la distance qui fait l’œuvre d’art
Virginia Woolf "Journal" 20 avril 1919 ( traduction de Micha Venaille)
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