L'enfance à la terre est tissée. Couturée de points d'interrogation et de silences. Elle strie l'iris d'un rai d'ombre. Une presque lueur dans le désordre des jours. L'enfance , elle est perdue, mais elle balance au bord. Infiniment, elle court dans les jambes. On la voudrait étale et l'on n'a que des plis et replis au détour d'une vision. Cela remue plus loin que dedans sous les tas d'oripeaux et de peaux mortes. C'est une tache de couleur en noir et blanc, presque rien, une odeur de renfermé, un chuchotement derrière la porte. Mais on a perdu la clé.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire