Murmurer des ronds de mots, une sorte de balbutiement d'entre les pensées, un souffle des lisières qui agite quelque peu la parole, profile le songe et l'étire jusque sous les branches basses du cyprès qui garde tout secret. Le murmure se densifie dans l'ossuaire des fragments déposés là comme en un sanctuaire. Immobile, le cyprès, gardien fidèle des langues souterraines, enserre ce presque rien.
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