Des yeux d'inessentiel brûlés, du bord de l'œil à la pointe des pieds, ils tordent le réel, transfigurent les visions malaxées dans la marmite des migraines et les haussent au seuil d'un pli caché du monde, la poésie. Cela passe par la peau et par la chair dessous, en écho à l'intériorité ci là-bas détachée. C'est en creux et çà enfle comme le poids du jour qui entre dans la nuit. L'image compressée, dans la secousse qu'elle engendre à celui qui sait lire, s'élève en un cyprès de cimetière où plus rien n'est à dire.
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