Qui le connaît,
celui-là dont le visage
s'enfouit loin de
l'être dans un ailleurs
que seule le
tournée rapide des pages
interrompt parfois
violemment ?
Sa mère elle-même
ne serait pas certaine
que c'est bien lui
qui est là, s'abreuvant
à son ombre. Et
nous, qui avions des heures,
savons-nous combien
lui échappèrent jusqu'à
ce qu'il levât
péniblement les yeux : hissant
avec eux tout ce
qui se cachait en bas, dans le livre,
des yeux qui, au
lieu de prendre, se heurtent
en voulant donner à
la plénitude du monde :
comme des enfants
sages, aux jeux solitaires,
éprouvent tout
d'un coup l'existant ;
mais ses traits,
qui étaient ordonnés,
restèrent à tout
jamais dérangés.
Rainer Maria Rilke
1 commentaire:
très très beau
... envie de lire
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