Vertige

Elle, le regard qui racle l'os. 

Ne cessant de chercher l’essentiel qui n’est plus. Chercher et se perdre. Elle saisit l’instant qui traverse, déchire l’étoffe. Mais la voix est vacillante sous les mots d’ombre, une averse de rouille s’imprègne dans la langue et le silence est ecclésial.

D’un monde enchevêtré de lianes et de mots, les corps ne font que l’effleurer sans pouvoir briser l’emprise des ombres.

Elle voudrait soulever ce qui doit être jeté par-dessus bord, la douleur, et laisser des espaces blancs sur la page.

Du haut d’une tour, elle écrit ce qui vertige. L’écart entre les temps et les signes. L’éloignement de l’œil et le dépli des liens. Quand une cloche sonna quatre coups, quelque part, elle cherchait la fissure, attendait la faille, immobile resta en suspens.

À saisir de l’intérieur du miroir, avec l’œil blanc des origines, sans l’usage du monde, et comme si tout était entre guillemets. Un portrait en creux, une image floue.

Le négatif de la photo.