Le silence plein d’une belle lumière pour entamer le jour. On voudrait ne rien déranger de ces morceaux de ciel, s’accouder à cette sérénité, faire corps avec la liturgie. Dans la tendresse d’un recueillement.
À l’arrière-plan les pierres du tumulte n’en finissent pas de rouler. Des tessons de rien s’amassent dans les fossés. Où l’insipide se putréfie.
Ce qui s’écrit naît de là, des extrémités de ces silences où s’accrochent les doigts. Incolore cela traverse la main et humidifie la peau. Irradiant jusqu’au bout des ongles.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire